Помню. Год сорок пятый.
Осыпавшиеся траншеи.
Окопы. Мины на земле.
Поля не вспаханы.
А над землей
Гудит апрельский ветер.
Едва-едва
Сквозь мины пробивается трава.
И к солнцу робко тянутся побеги,
И притаилась смерть – молчит земля.
Безмолвно вокруг.
Не вспаханы поля.
Но руки пахаря уже лежат на плуге,
Глаза его уже в поля спешат
И уши слышат гул, идущий по округе, –
Рабочий гул страды над горечью утрат.
По сеятелю пахота тоскует,
Скрывая в минах смерть,
А над землей
Апрельский ветер дует,
Дует, что колдует.
И тянется трава
Над гарью и золой.
…Не завтра, так на той неделе
Придут сюда ребята –
Обветренные лица,
Серые шинели,
Пилотки попримяты.
Начнется новый бой –
День изо дня –
С полями и с судьбой,
И «Разминировано» – тихая табличка –
Дорогу даст плугам,
Заждавшимся полям
Дыханье даст,
И поднятого поля смачный пласт
Откроет жизни целину,
И новую весну,
И новизну,
И всё, что слышится
В коротком слове «мир»…