БРАТУ
Пурга…
Пурга все окна залепила,
Тяжёлым кулаком
по ставням била.
У отца шершавые ладони –
Не из лёгких было ремесло.
А когда играл он на гармони,
Слушать собиралось всё село.
Пуля в синем воздухе пропела,
Пал в бою за Родину отец.
И с тех пор гармонь осиротела,
И с тех пор не веселит сердец.
Приходилось нам порой несладко,
Вся семья бывала голодна.
Но стоит на сундуке двухрядка,
Словно ждёт хозяина она.