ФОТОКОРРЕСПОНДЕНТ
За бруствер потянулся – получай!..
Сползай, кровавя жёлтый срез окопа, –
Без жеста, или вскрика, или вздоха,
Без тихого кому-нибудь «прощай».
Цветы, цветы… С непаханых полей.
Да лица затуманенно-родные.
Да небеса – такие голубые! –
Ласкающие белых голубей.
Он позади – чужой, немецкий край.
И сбилась смерть упорная со следа.
И над бедою выросла Победа –
Высокая, как майское «ура!».
Ах, хочется всё высказать, сказать!..
И петь-плясать под выкрики тальянки!
Но вдовьи, но сиротские глаза…
Но целый мир, увиденный с изнанки…