Нынче мало дедов на селе...
Нынче мало дедов на селе,
В нашем детстве
Дедов было больше.
Спят они...
Этих слёз не вытрешь насухо,
Эту боль не соскрести.
И выходят бабы к насыпи,
Руки горькие скрестив.
Шали чёрные.
Страданием
Брови круто сведены.
Обелиски Ожидания
Не вернувшихся с войны.
Сапоги пристынут к гравию,
Стынет в доме тишина.
Перепутала все графики
Чёрный стрелочник – война.
Как немой печали наросты,
Вы стоите в холода.
И девчонки дуют на руки,
Провожая поезда…