Сколько бюстов на родине нашей...
Сколько бюстов на родине нашей,
Сколько бронзовых тёмных имён,
Нераспаханных брошенных пашен,
Неразвёрнутых красных знамён!
И тёмен хлеб под хрусткой тонкой коркой,
Ржаные ломти нынче на столе
Темны, как обожжённые пригорки,
Припавшие к невыжженной земле.
От скольких ран
темны кусты и пашни,
От скольких слёз – и вдовьих, и других?
Я тоже был бы
молодым и павшим
В сырой земле
у сосен смоляных.
Пусть хлеб и кров
подвластны были бедам, –
Я вижу мир
в свечении хлебов.
Так будь же навсегда врагу неведом
Наш добрый хлеб
в краю моих отцов.