Вот печальный и ласковый склон,
Три старухи-берёзы белеют, горюя.
И роняет, клонясь над могилами, клён
На чугунные списки листву золотую.
Сколько их по России – солдатских холмов!
Сколько слов там несказанных, песен неспетых…
Может быть, потому-то от века веков
И рождает Россия так много поэтов...