Я шлю тебе письмо из сорок пятого…
Взгляни на снимок, сверстник дорогой.
На нём я вместе с нашими ребятами,
Ты посмотри, какой я молодой!
Не сочинял я ни стихов, ни песен,
Когда судьба свела меня с войной,
Где среди мхов, болот и рыжих сосен
Я стыл в окопе раннею весной.
Визжали мины… Бухали снаряды…
Свистели пули, взбив песок у ног,
И не до песен было мне, солдату, –
Я шел сквозь вьюги фронтовых дорог.
Но сердце я держал всегда открытым
Своим веселым фронтовым друзьям,
И мирным песням, с детства не забытым,
И милым, чистым девичьим глазам.
Снега скрипели, и метели пели,
И на столбах гудели провода,
И эшелоны на фронты летели
Со мной по жизни этой сквозь года.
Но день настал, когда войны все звуки,
Все образы ее, что я встречал,
Собрались вместе… Взял перо я в руку
И кровью сердца песню написал…