Мистичка из местечка
предсказывала год,
когда затянет речка
людей в водоворот...
Одна бутылка на столе,
и та портвейная,
В окно вечернее глядит
луна трофейная.
Танцует младший лейтенант
с замужней женщиной,
на патефоне кружится
пластинка с трещиной;
любовь провинциальная
послевоенная разлучная,
мгновенная,
обыкновенная.
Война была на целый век,
на миг – любовница…
Они забудут этот вальс,
а мне – запомнится.
Я молод был, любовь ловил –
осталась присказка.
Есть дом, семья, а жизнь прошла,
и счастье призрачно…
Гарцуют девочки в Москве,
гордясь нарядами,
благословляемы попсой
и хит-парадами,
но с завистью жалею я
года победные,
хочу как те потанцевать,
те двое, бедные…