ОТЕЦ

Я вижу
Сны скупые
Об отце.
О нём –
О хлеборобе,
О бойце…

Смежаю веки – и из тишины
Рождаются шаги его,
Я слышу:
Отец мой возвращается с войны,
Он двадцать лет назад в дорогу вышел.

Безлюдными просёлками пылит,
Чуть припадая на бок с каждым шагом:
Нога ещё, наверное, болит,
Простреленная
Под Варшавой.

В высокой ржи стучат перепела,
Жара стоит – ни облачка на небе!
Накалены колосья добела,
И думы у отца сейчас
О хлебе.

И видится ему за взгорком дом,
Где ныне уступила грусть заботе.
И у солдата чешется ладонь –
Истосковались руки по работе!

И я живу
Во всём отцу под стать –
Не для войны нас матери рожали!
И прежде чем к лафету пушки стать,
Я выстоял сперва у наковальни.

Тверда моя рабочая рука,
Когда затвор для выстрела отводит.
И тем она грознее
Для врага,
Чем в ней
Неистребимей страсть
К работе!