ПИСЬМА ДРУГУ

Отрывок

Вот в этот час, мой друг, вот в этот самый,
Когда знакомыми тебе лесами
Я на рудник иду тропою новой,
У вас на западе, быть может, снова
Невиданная битва загремела…
И всё, что там цвело и зеленело,
Покрылось жаркой пылью, засыхая…
И ты стоишь у пушки, посылая
Снаряды, сеющие гром и гибель.
И, может быть, под эти гулы, шумы
Тебе сторонка вспомнилась родная –
Вот этот лес, низина голубая,
Где плещется река, и ты подумал:
«А там теперь, наверно, тишь такая,
Что даже слышно, как цветет малина…»
Мой друг, неправда это! По долинам,
И по лугам, и по высоким склонам
Наш лес пронизан гулом, шумом, звоном…
Едва рассвет посеребрит поляны,
Выходят лесорубы на деляны.
И дотемна, пока хватает силы,
Звенят их топоры, шумят их пилы,
И сосны шумно валятся на скаты,
Расплёскивая воздух тепловатый.
Здесь всюду шум труда. И веток шепот
Им заглушается. Мы, рудокопы,
Поразметав камней тяжелых груды,
Взорвав утесов бурые громады,
Берем у гор их клад богатый – руды…
И, может быть, те самые снаряды,
Что выпускаешь ты сейчас в бандитов,
У нас же на заводах все отлиты
Из той руды, которая добыта
Вот здесь, где всюду лес, трава и камень,
Моими огрубелыми руками.
И доски ящика, вот этого, в котором
Тебе снаряды по полю подносят,
Быть может, пахнут смолью темнокорых
И зеленохвойных наших сосен.