Над столом висит он, на ковре,
Потемневшей лентою обвит,
По краям немного обгорел
И немецкой пулею пробит.
Но не блекнут звездочки на нем,
Как живые, теплые цветы,
Вечным озаренные огнем –
Сталинградским пламенем святым.
И когда смотрю я на погон,
Я как будто вижу вновь отца…
Кажется, со мною рядом он.
Предо мной – черты его лица.