ПОСЛЕ БОЯ

Пахать пора!
Вчера весенний ливень
Прошелся по распахнутой земле.
Землей зеленой пахнет в блиндаже.
А мы сидим – и локти на столе,
И гром над головами,
визг тоскливый.
Атаки ждем.
Пахать пора уже!
Глянь в стереотрубу на это поле,
Сквозь дымку испарений, вон туда.
Там стонет чернозем, шипит от боли,
Там ползают противники труда.
Их привели отнять у нас свободу
И поле, где пахали мы с утра,
И зелень,
землю,
наши хлеб и воду.
– Готов, товарищ?
– Эх, пахать пора!..
Постой!
Как раз команда: «Выходи!»
Зовут, пошли!
Окопы опустели.
Уже передают сигнал, пора!
– Пора! Пора! –
Волнение в груди.
Рассыпались по полю, полетели,
И губы шепчут:
– Сгинет немчура!
Ползти…
на поле плуг забытый…
Друга
Перевязать
и положить у плуга.
Свист пуль перескочить,
упасть на грудь,
Опять вперед –
всё полем тем бескрайним,
И пулемет, как плуг, держать,
и в путь?
Туда, где самолет навис комбайном.
Шинель отбросить в сторону, –
жара!
Опять бежать, спешить.
Пахать пора!
Идти к домам,
к родным своим порогам,
Стрелять в фашистов,
помнить до конца:
Взята деревня!
Впереди дорога,
И вновь идти от милого крыльца.
Так мы освобождаем наше поле,
Родную пашню.
Дом.
Свою весну.
В атаку ходим, пахари,
на воле.
Чтоб жить,
Не быть у нечисти в плену.
А поле, где у нас хлеба росли,
Любой покос и пастбище любое,
Любой комок исхоженной земли,
Где мы себе бессмертье обрели, –
Теперь мы называем полем боя.