Еще не контужен, не ранен,
Иду в голубой полумгле.
Иду, молодой россиянин,
По звонкой осенней земле.
День Победы, навылет пропахший сиренью,
Ах, какие сирени в том мае цвели,
Флагом белым махали, фиолетовой тенью
Вдоль дорог и фольварков за нами брели.
А солдаты ломали сирень на букеты,
Со славянским размахом – охапками дров.
И пропахли сиренью мгновенья Победы –
Со всех улиц, повозок, машин и дворов.
Я писал про осколки, фугасы, шрапнели…
Прежде годы прошли, чем сумел я понять:
Я – поэт не войны, а победной сирени,
Мне б сирень вспоминать и об этом писать.
Флагом белым махали, фиолетовой тенью
Вдоль дорог моих давних сирени цвели.