Здесь повыцвели скорбные даты...
Здесь повыцвели скорбные даты
И трава в человеческий рост.
У калитки составив лопаты,
Входят бабы на тихий погост.
Полиняли от слёз рукава,
Побелела от дум голова.
Время за полночь – надо бы спать,
Да в терновых колючках кровать,
Да в холодной подушке – шипы…
Что ж домой не идёшь, милый, ты?
Зарыдать?
Но кричи не кричи…
Две головки видны на печи.
Только молвишь:
«Судьба их храни,
Как на батьку похожи они».
И в душе утихает гроза,
На щеке просыхает слеза.
Возле них, закусивши губу,
Ты уснёшь, пересилив судьбу.