Я был песчинкой в наступленье,
В бумаге писаря – строкой…
Но младший брат мой с восхищеньем
К медали тянется рукой.
Мне хотелось вобрать всю листву, все увалы,
Мне хотелось запомнить всех трав имена.
Мне впервые природа такой представала,
И глаза на нее мне раскрыла война.
Восемнадцатилетний, как будто впервые
Видел я и пригорки, и росчерки птиц.
И опять растекались пути полевые
Мимо полуистлевших, замшелых криниц.
Где-то сбоку мутнели белесые хаты,
Наплывали на нас горьковатым дымком.
Шли березы, как будто из плена, в заплатах.
Головою к корням мы валились ничком.
Мы щетиною грязной до глаз зарастали,
Нам давали под сорок – бывавшим в бою,
Нам давали и больше… И люди не знали,
Что мы юность тогда начинали свою.