Заглядываю в книги о войне,
Сличаю факты, сравниваю мненья…
Там ни словечка лично обо мне,
И в полстроки – о нашем поколенье.
Меня многострадальная страна
Спасти от смерти отыскала средство.
И всё же лично мне должна война
Моё несостоявшееся детство.
Обид сиротских непомерный счёт,
Он не оплачен, не предъявлен даже.
Он сквозь года непризнанный течёт,
Всевидящую память будоража.
И если даже мы твердим о том,
Что только мир грядущее пророчит,
Он вдруг напомнит о пережитом
И явственно проступит между строчек.