ОТЕЦ
Что сказать о моём отце?
О его дорогом лице,
Напряжённом таком и ясном?
Плохо спал он и мало ел.
Был отпуск отцовский короток,
И вот он явился домой
В «бэу» от петлиц до обмоток,
Что сделаешь – нестроевой.
Устал, но хватило запала
На улицу вывести нас.
И мама, как лучик, сияла,
И я, как фонарик, не гас.
По улице стоптанной шли мы
И к скверу хотели свернуть,
Но рок, патрулём исполнимый,
Прервал наш торжественный путь.
Надраен, начищен, наглажен
Верховный его грамотей,
А папа совсем не прилажен
К изношенной форме своей.
Бумагу читает патрульный,
И руки по швам у отца.
А день, отпускной и разгульный,
Ужасного ищет конца.
Тот чистит его и разносит,
А папа стоит и молчит,
Лишь глазом затравленным косит
Туда, где семейство стоит…