Искусство – великое диво
И боль в опалённых сердцах,
А юноши пишут красиво
Стихи о погибших отцах.
Войну, как в небыль, унесло,
В сирени мирной тонет улочка.
Но, как и прежде, за село
Выходит в белом Дарья-дурочка.
Вселилась в женщину беда,
Живёт в ней каменными стонами.
Она с ума сошла, когда
Пришла на мужа похоронная.
Вздыхали деды, говоря
О смерти и солдатской удали.
А он вернулся… Писаря,
Должно быть, в штабе поднапутали.
Но почему так? Почему?
Ужели горя было мало?
Жена не бросилась к нему,
Солдата Дарья не узнала.
Она в безвыходном бреду
Его не признавала мужем:
– Уйди, солдат! Я мужа жду!
И мне чужой мужик не нужен!
А он прошёл двенадцать стран,
Порастерял в походах силу.
От горя горького, от ран
Солдат, как в дот, ушёл в могилу.
Войну, как в небыль, унесло,
На бруствере бунтует жимолость.
Но, как и прежде, за село
Выходит Дарья-одержимая.
Вот люди с поля, газик мчит…
Она – как трепетная птица.
Застыла Дарья и молчит,
Надрывно вглядываясь в лица.
Хохочет и рыдает гром
В круговороте жизни вечном.
Она под солнцем и дождём
Ждёт мужа в платье подвенечном.