Искусство – великое диво
И боль в опалённых сердцах,
А юноши пишут красиво
Стихи о погибших отцах.
Стучит в окно продрогшая синица,
Как будто ставит точки пулемёт…
Отцу опять горящий крейсер снится,
И он хрипит, во сне тельняшку рвёт.
Отец гульнул, он в день Победы выпил
За боевых товарищей, за Русь.
И над матросом гордо реет вымпел,
Как прежде: погибаю – не сдаюсь!
И эта явь пронзительна, значима,
И я спокойно видеть не могу,
Как крейсер погружается в пучину,
Но грохают калибры по врагу.
И слава тем, кто в битвах не склонился,
Кто в смертный час бросал снаряд в ладонь.
Отцу всю жизнь горящий крейсер снился,
И он командовал: «Огонь! Огонь!»
Я не кричу, такого не бывает,
Но и безродство сердцем я отверг.
И по ночам, стреляя, проплывает
Горящий крейсер в двадцать первый век!