Когда беспощадное пламя войны
Коснулось нежданно отчизны,
Её защищая достойно, сыны
В бой кинулись с риском для жизни.
Их писали при бледной коптилке луны,
Подложив вещмешки, плащ-палатки, планшеты,
В самом центре огня, в самом пекле войны
Вдохновлённые раненой музой поэты.
Их писали на стенах кровавой тюрьмы,
Напрягая уже неподвижное тело…
В полумраке окопа, в преддверии тьмы,
За минуту до боя, за час до расстрела.
У поэтов был свой боевой арсенал,
Хоть их форма от общей не отличалась.
Так случалось порой – пулемёт отказал.
Но обойма стихов никогда не кончалась.
Их боялись враги пуще пуль и гранат.
Артиллерия строчек без промаха била.
Поднимая на фронте в атаку солдат,
Помогая героям военного тыла.
…Жжёт поэзию боль, как любую семью:
И от пуль, и от ран погибали поэты…
Но стихи продолжали их дело в бою,
Но стихи прошагали до самой Победы.
Бью вам низкий поклон, фронтовые стихи.
Мы в долгу перед вами за мирное счастье.
Вы готовы на подвиг, хотя и седы.
Вы, как наши отцы, не в отставке – в запасе,
Фронтовые стихи!
Перевод И. Кашежевой