Говорят, что война
Миновала давно,
Канет в бытность она,
Говорят, всё равно.
Лишь закрою глаза – и опять
Вижу то, что запомнил навеки:
Во дворе всё печёт моя мать
В самодельной печурке чуреки.
Ну, а мне дожидаться невмочь:
«Дай кусочек!» – кричу я упрямо,
И никак не кончается ночь,
И сквозь слёзы глядит моя мама.
И опять пред глазами плывут
Измождённые детские лица,
И бескровные губы жуют
Корешки да лесную кислицу...
...Мне немало изведать пришлось:
Не забылись суровые были –
Как родных без рыданий и слёз
Мы в тот год в Кабарде хоронили...
А меня на земле уберёг
И увёл от могильной остуды
Тот не съеденный мамой кусок,
Подгоревшее горькое чудо.
Комментарии (1)
Аноним
ответ