Когда сорок первый пролился в июне
Безудержным ливнем свинца и огня,
Мой дед – бога в душу и в корень, и сплюнул.
И был он гораздо моложе меня.
Моему отцу Самохвалову Илье Митрофановичу,
парню из курской деревни, посвящается
Ищу в военной хронике отца
И безуспешно вглядываюсь в лица.
И в гимнастёрках выцветших бойцам
Я до земли готова поклониться.
И в серых кадрах старого кино,
Мне кажется, отец идёт в атаку.
И где-то в измерении ином
Приказывает ротному остатку.
Над полем – облаков багровых тень.
Бегут фашисты, получайте, нате!
Молю я: пуля-дура, не задень
Солдатика, похожего на батю!