Отец, прости меня, за то прости,
Что слишком долго шёл к твоей могиле.
Я встретил тыщи холмиков в пути
Без всяких фотографий и фамилий.
Брату Ивану
Прижалось пустое лукошко
Шершавой щекою к спине.
На поле осеннем картошку
Ты ищешь двухлетнему мне.
Над полем, где пороха запах,
Шатаясь, стоит тишина –
Едва откатилась на запад
Ревущей громадой война.
Ещё не остыли осколки
Ощеренных смертью гранат.
И рядом в кустарнике колком
Траншеи, как змеи, кишат.
У грязной разбитой дороги
Берёзы в дыму полегли.
…Обувки не знавшие ноги
Густой синевой затекли.
Такой обжигающий холод,
Какой не являлся зимой.
И только мучительный голод
Тебя не пускает домой.
На ужин пустое лукошко
Никак ты не хочешь нести.
Поэтому ищешь картошку,
К земле припадая в пути.