ДЯДЯ
У ворот на солнцесяде
После всех забот и дел
На скамью садился дядя
И на зарево глядел.
Темнеют выжженные лунки
На крышке нашего стола.
То, разогретая чугункой,
Из досок вытекла смола.
Война письмом стучит в окошко.
И пишет мать: «У нас жильё
И всё же тыл, и есть картошка…»
А где-то нету и её!