Белый, белый, белый снег
Кипени весенней.
Жаркий шёпот, тихий смех,
Звёздочки сирени.
Я ждала пощёчины хлёсткой,
Завиток зажав в кулаке.
Поразилась маминой слёзке,
Покатившейся по щеке.
– Что ж ты косу срезала, дочка? –
Уронила тихонько мать. –
Променяла на завиточки.
Как же мне тебя понимать?
Трудно старости сладить с вами:
Знать, утратили к вам подход. –
За её скупыми словами
Встал тяжёлый военный год.
– Мыла не было. Есть хотелось.
Всё меняли на хлеб тогда.
Вот и я никуда не делась.
Что коса? Коса – ерунда.
Я помыла её обмылком,
Приказала подружке:
– Режь! –
На толчке спекулянт с ухмылкой
За неё дал буханку:
– Ешь!
Ну а резать вот так, без дела?! –
Лишь махнула рукой она.
Из рассказа её глядела
Потревоженная война.
За окном лепились к карнизу
Воробьи. Гремела гроза.
И тянула мне голову книзу
Мамой срезанная коса.