ПОМНЮ
Чтоб мы о них могли писать сонеты,
Рожать детей и строить города,
Они легли, тоскуя, в землю эту,
В такую русскую, как никогда.
В полях, где заросли давно окопы,
В могилах братских, в прахе пепелищ,
На кладбищах жирующей Европы,
На струпьях русских стареньких кладбищ, –
Везде-везде я вспоминаю это,
Что в том аду, где убивали жизнь,
Мы родились для радости и света.
А вот они так и не родились.