НАШИ

Война опять у Дона сутками
Ворчала, кашляя надрывно,
С морозным ветром звуки жуткие
Текли на хутор непрерывно.

А между хатами иззябшими
Порхали вести снегирями,
Что скоро-скоро встреча с нашими,
А там – «капут» фашистской дряни,

Что круто всё житье изменится,
Что полицай с утра в омёте*…
И вот с бугра от чёрной мельницы
Заговорили пулемёты.

На дне промёрзшего окопчика,
Укутав сына в одеяло,
Сидела мать с трёхлетним хлопчиком
И тихо: «Наши!» – повторяла…

С тех пор дорог немало пройдено
И поднято добротных пашен,
Но для меня понятье РОДИНА
Навек осталось в слове НАШИ.

* Омёт – сложенная в кучу солома, скирд.