Война опять у Дона сутками
Ворчала, кашляя надрывно,
С морозным ветром звуки жуткие
Текли на хутор непрерывно.
Да, Люба, отец завещал тебе фабрику.
Из современного телесериала
Судьбу я уже не кляну,
Не хнычу, не ною – что толку!
Отец завещал мне страну…
Страну завещал мне. И только.
Ну, песню оставил. Гитару. Струну.
Ещё патефон. И иголки.
Да вот же, оставил страну,
Страну мне оставил. И только.
Оставил. Ушёл. Не вернулся с войны:
Сгорел, как гитара сгорела.
Теперь ни отца, ни страны, ни струны.
Вот песня – та долго звенела.
А я, бестолковый, никак не пойму
(Ну где вы, не ум, так хоть совесть?):
Отец мне оставил в наследство страну,
Куда же страна моя делась?
Я пепел отцовский не буду сейчас
На голову сыпать – что толку?
Хреновый наследник, признаюсь хоть раз,
Страну промотал я. И только.