Привалясь к госпитальной ограде,
На своих костылях распятый,
Он курил. А дорогой рядом
Пленных немцев вели куда-то.
Не ставь мне, друг, в вину,
Что голос печален мой:
Я песню о тех пою,
Кто не пришел домой.
Кто жизни короткий срок
Честно стране служил.
Если б он мёртвым не лёг,
Ты бы сейчас не жил…
Всё дальше войны года,
Но твёрдо помни о том:
Сначала была Беда,
Победа пришла – потом.