ПОЛЕ БОЛИ
Опаляет мне душу
торжествующий пламень
рассвета.
Холм державный.
Не уродина, не старуха,
но судьбу изменить – не вольна.
Вековала век вековухой:
женихов – отбила война.
Поздней нежностью (грубоватой,
бережёною ей для «своих»)
я один был обласкан – «сопатый»,
заменивший нечаянно их.
Но казнюсь – нечто большее было:
мне, тогдашнему, свято верна,
всё в «единственном» отлюбила…
Я подрос. И она – померла.