ПРОЗАИЧЕСКАЯ БАЛЛАДА
Можно было б рассказать всё это прозой.
Может быть, но мне стихами как-то ближе.
Просто жили муж с женою – скромно-просто;
И наследник рос у них – сынишка рыжий.
По мненью баб, всё будет чинно.
Достойно встретить – не пустяк.
Ведь как-никак придёт мужчина,
Хозяин дома как-никак.
И вдруг пронзительно до боли –
Над редкой жёлтою ботвой,
На всё в согбенных бабах поле:
– Беги домой, Наташка, твой!..
И, запыхавшись, в дом шагнула
С улыбкой жалкой на губах,
И в грудь уткнулась, и шепнула:
«Ох, табачищем-то пропах».