7 НОЯБРЯ
Печальный дождь, как жизнь в стране
Родимой, где не забáлуешь,
Что сумерками утро жалуешь
И бродишь сумраком во мне?
Травой густопоросший двор,
полурассыпанный забор,
крапива и бузинный кустик,
и, воспевая захолустье,
звучит почти античный хор –
сонм жирных и недвижных мух,
и кот крадётся, но петух
взлететь успеет, кукарекнув,
и от заката дом ослепнув,
в сирени тонет – нем и глух.
Мешая отойти ко сну,
его пугают тишину
шаги недавнего солдата,
идущего с мехкомбината
варить картошку, ждать жену.
За ним и прочий здешний люд,
закончив на сегодня труд,
заходит в дом о двух крылечках,
о четырёх голландских печках –
восьми семей живой уют.