Ждёт тепла весеннего окраина.
С дочерью, средь мелочных хлопот,
Снайпер Зинаида Николаевна
В тихом Белоострове живёт.
Не забытый, не угасший
Тот день и нынче – как бы сон:
Вечерней улицею нашей
Идёт безмолвно почтальон.
Меня увидев у забора,
Как жердь, высокий и худой,
Мне робко подал дядя Жора
Листочек с чёрною бедой.
И растворился, точно ветер.
Малец от счастья вспыхнул весь.
Я возвещение о смерти
Принял за радостную весть.
Скакал с конвертом непонятным
Под свой дурацкий свист и смех…
А дед как будто стал из ваты,
И голос бабушки померк.
А мама, став намного старше,
Бедой застигнутая влёт,
Ладоней чёрных и обмякших
К лицу никак не донесёт.