ВОЗМЕЗДИЕ
Осень, осень… Дороги войны…
В роты пахари сведены,
И не тракторы над Днепром –
Орудийный зловещий гром.
Сидит, прядет старушка
И доброй вести ждет
О том, что смолкли пушки
И сын на днях придет.
Та весть примчит, нагрянет –
И побледнеет мать,
Потом внезапно станет
От радости рыдать.
Давно ли сын возился
С игрушками – был мал,
А нынче он любимцем
Всего народа стал.