ЛЮБА ЖУРАВЛЁВА
В буреломной чаще,
Травами увитый,
Люди отыскали
Наш «КВ*» разбитый.
В забоке кукует кукушка,
На озере плещет чебак,
А в поле вторая бригада
Сажает для фронта табак.
Мы все в этой самой бригаде
Весной и в уборку живём,
Бригаду зовут Бабьим горем,
Но мы, пацаны, ни при чём.
Пускай не совсем, но мужицкий
Собой культивируем вид:
Кто пробует дым самосада,
Кто бриться стеклом норовит.
Мы знаем: курить – это плохо,
Но дело имеем с махрой,
К тому же отец или братка,
Он тоже там смолит, герой!
Лишь ночью (про то я не знаю)
Погладит мне мама висок
И вытряхнет пыль из кармана,
И жмыха положит кусок.