Вас пули стригли не по росту,
Вы в штыковую шли, не зная,
Что из полка одна лишь рота
Пробьётся от Москвы до Мая.
Он замер, как перед атакой, –
Настолько память в нём жива!
Уже тяжёлой тенью танка
Подмята впереди трава.
Его броня из слёз отлита.
Готов он с пьедестала – в бой!..
Так будь ему, плита гранита,
Последней взятой высотой!