С пулей в сердце я живу на свете.
Мне еще нескоро умереть.
Снег идет.
Светло.
Три с лишком. Почти что четыре,
По-нашему вышло. Отбой.
Победа – хозяйка на пире,
Так вот ты какая собой!
Так вот ты какая! А мы-то
представить тебя не могли.
Дождем, как слезами, омыто
победное утро земли.
Победа! не мраморной девой,
взвивающей мраморный стяг, –
начав, как положено, с левой
к походам приученный шаг,
по теплой дождливой погодке,
под музыку труб и сердец,
в шинели, ремнях и пилотке,
как в отпуск идущий боец,
Победа идет по дороге
в сиянии майского дня,
и люди на каждом пороге
встречают ее, как родня.
Выходят к бойцу молодому:
– Испей хоть водицы глоток.
А парень смеется: – До дому! –
и машет рукой на восток.