МАЙ СОРОК ПЯТОГО
Одна бутылка на столе,
и та портвейная,
В окно вечернее глядит
луна трофейная.
Я из тех, кто в детстве жил в присутствии
Смерти, взят войною на прицел.
Потому-то кажется: безумствами
Мировыми век переболел.
До сих пор молюсь на мир теперешний
И, других не требуя судеб,
Беженцу подобно, трачу бережно
Воду, свет, тепло, бумагу, хлеб.