Одна бутылка на столе,
и та портвейная,
В окно вечернее глядит
луна трофейная.
Я особо чувствителен к ожиданиям,
к ожидающим, ждущим, надеющимся,
потому-то снится мне ангел страдания
над окопами, бомбоубежищами.
Помню я матерей безутешными,
судьбы надвое перерубленными,
стены брошенными, ночи кромешными,
и возлюбленных погубленными...
Перемелется всё, переплавится...
Но глаза, которые ждут,
всё по-прежнему сердце жгут.
С этой слабостью мне не справиться.