В МАНЬЧЖУРИИ
Маньчжурия. Идут машины наши
Вдоль улиц глинобитных городков.
Нам женщины опять руками машут,
Сияют счастьем лица стариков.
Совсем обескровлен пилот,
И даже не верится, что
Он мог дотянуть самолет,
Пробитый весь, как решето.
Он снял с головы шлемофон,
Пилот восемнадцати лет,
И смотрит, но видно, что он
Теряет в глазах белый свет.
Пытается что-то сказать:
– Его я… Я все же в конце… –
Но серая смерти печать
Заметна уже на лице.
Он молод, горяч был и смел.
Когда возвращался на ост*,
Вдруг бешеный «мессер» насел,
Из туч навалился на хвост.
А «мессера» лишь проворонь,
Промедли хотя бы чуть-чуть…
И яростный брызнул огонь,
Осколки ударили в грудь.
А «мессер» уходит.
Он цел. Темно стало, будто в ночи.
Поймал он фашиста в прицел:
– А ну-ка, свое получи!
Прими «угощение», ас,
Нежданный-негаданный гость!
Дал молнии огненных трасс,
Прошив «мессершмита» насквозь…
Он снял с головы шлемофон,
Пилот восемнадцати лет,
И смотрит, но видно, что он
Не видит уже белый свет.
* Восток.