Память стонет от боли,
Не позабыв ничего.
Блёклое видится поле
Страшного года того.
Долго пуля летела,
Кусочек свинца,
Кабы только задела –
Скосила отца.
Он сказал нам, прощаясь:
«Вот, родные сыны,
Эта пуля домчалась
С прошедшей войны…»
Пули те на излёте
Продолжают свистеть,
Бьют по бывшей пехоте,
Сеют раннюю смерть.
И рассветы лучисты,
И тих небосклон,
И, за давностью выстрелов,
Не поставишь заслон.