ЭХО ВОЙНЫ
Тётю Веру называют тронутой,
Не рискуя ахнуться впросак, –
Так она идёт, аршинно-строгая,
С оловянным маревом в глазах...
Фотографии на стенах
Незаметно, постепенно
Выцветают, словно сад,
Но по ветру не летят.
До сих пор они в почёте,
Ими хвастает семья.
Это – дядя, это – тётя,
Это – бабушка моя!
Я гляжу на эти лики,
Как застывшие в воде,
Просто русских, невеликих,
Замечательных людей.
Этот – с поля, та – с завода,
Тот – остался на войне…
Вся история народа
Разместилась на стене.
Как на ней теперь ни тесно,
Не забыли никого –
Всё равно осталось место
И для снимка моего.
Это – просто, это – нервно,
Словно листьям на ветру.
Но поэтому, наверно,
Я навеки не умру…