ПАМЯТЬ
Ты помнишь, отец, у ворот Будапешта
в сто тысяч стволов громыхающий бой,
такой, что невольно слабела надежда
живым-невредимым вернуться домой.
Мой сынок,
где могила твоя?
Не сказала о том похоронка…
– Воронка…
Где тот край?
Где беда над тобою нависла?
– Висла…
Где твой друг,
что тебя своим телом
закрыл от снаряда?
– Рядом…
Мой сынок,
журавли потянулись
над степью привольной.
– Больно…
А у нас уже осень,
и яблоки бьются
о старую крышу…
– Слышу…
Всё мне кажется ночью:
Не ты ль это хлопнул вдруг дверью?
– Верю…
Мой сынок,
я так часто тебя вспоминаю!
– Знаю…
Отдала б,
если можно тебя воскресить,
я всю кровь до последнего грамма!
– Мама… мама… мама…