Нам, родившимся после войны...

Торжественные, как приветствие,
В квартире смотрят со стены
Для многих вовсе не известные
Её погибшие сыны...

Когда умрёт последний фронтовик,
Не отболят залеченные раны –
Войну напомнят нам киноэкраны
И корешки потёршиеся книг.

Каждый факт
Суровой памятью просеяв,
Понимая каждый-каждый
Экспонат...

Посреди тишайшей тишины,
Посреди российской стороны
Говорить не надо ни о чём –
Молча...

За мемориалом –
Лесная опушка.
В речушке – живая вода…
Кукует кукушка...

Вешними заполонён цветами
Пригородный утренний перрон.
Песня, не затёртая с годами,
Закипает с четырёх сторон.