Вдоль некошеной травы,
Пропыленные, как мельники,
От сапог до головы,
Мы идем безостановочно,
Наша молодость – бой,
Наша память – война.
Мы в такие с тобой
Рождены времена.
Времена – где решать
И по-смелому – сметь.
Где неверный твой шаг –
Это верная смерть…
Мы уходим в запас,
Экспонатом в музей.
Но, как прежде, на нас
Смотрят лица друзей.
Что ушли, не допев
Соловьем поутру,
Яркой вспышкой сгорев
На военном ветру.
Для того, может быть,
И остались мы жить,
Чтоб их память хранить,
Чтоб не дать их забыть.
Чтоб горниста трубой
Их пропеть имена…
Уж в такие с тобой
Мы живем времена.