Мой сынок,
где могила твоя?
Не сказала о том похоронка…
– Воронка…
Ты помнишь, отец, у ворот Будапешта
в сто тысяч стволов громыхающий бой,
такой, что невольно слабела надежда
живым-невредимым вернуться домой.
Свинцовой косою поскошены травы,
и воздух калёным железом пропах.
И твой помкомвзвода – «хохол з-пид Полтавы» –
лежал возле дота с гранатой в руках…
И вот я сейчас, путь проделав неблизкий
из дальней тайги к голубому Дунаю,
читаю фамилии на обелиске
и голову низко пред ними склоняю.
На том обелиске, дождями омытом,
цветы круглый год украшают гранит.
Никто не забыт и ничто не забыто –
венгерский народ нашу память хранит.