Сорок первый… А мы в разведке
Принимаем неравный бой.
Лист кленовый сорвался с ветки,
Сбитый пулею разрывной.
Погасли звезды в полумгле багровой.
Тянуло дымом горестным с реки.
Мы шли на фронт по площади Дворцовой,
Примкнув к винтовкам новеньким штыки.
А репродуктор, словно на параде,
Гремел железным голосом своим:
«Чужой земли мы не хотим ни пяди,
Но и своей – вершка не отдадим».
Нам песню эту было слушать тошно.
Молчал сурово наш стрелковый взвод.
Вершки, вершки… Вчера мы сдали Тосно.
Идут бои у Пулковских высот.