Убегает дорога с бугра на бугор.
И идёт он по ней, опираясь на посох.
И котомка его за плечами, как горб.
А вокруг всё поля – то в туманах, то в росах.
И у тебя есть главная минута –
Когда вдруг высота берётся круто…
И у тебя есть главная строка,
Которая пока – не на века…
Но ты на фланге, а не на краю.
Ты видишь грудь четвёртого в строю!
В одном строю,
Но всё же не равны:
Поэты, не прошедшие войны,
Поэты, не пришедшие с войны…