У СОЛДАТСКОЙ МОГИЛЫ
Наплывает утренняя месса…
Словно подчиняются, звуча,
Голоса разбуженного леса
Дирижёрской палочке луча.
Прибавилось снегу заметно
На плоскостях броневика.
В порывах свирепого ветра,
Как прежде, застыла река.
А ветер, кидаясь с разбегу
Туда, где прожекторов свет,
Засыпать старается снегом
Живой человеческий след.
Но вьюжного ветра упрямей
У снегом присыпанных плит
Тропинка – народная память –
Глубокой морщиной лежит.