СКАТКА
Тридцать лет мы пишем мартиролог.
И в тяжёлом, как война, дыму
К нам приходят воины, которых
Не дождались в праздничном дому.
Земля моя! О как все это здорово!
Гляжу кругом – и края нет степи.
Размах, простор на все четыре стороны,
А я волнуюсь – шагу не ступить.
Я пью и пью, как мёд тягучий, полдень,
Которым дышит летняя страда.
И степь меня, наверно, тоже помнит,
Хоть моего не сберегла следа.
Не сберегла? Да вот он – след за плугом,
Напористый, глубокой вспашки след.
Я прислонюсь к земле родимой ухом,
Услышу, как в полях восходит хлеб.
Ещё услышу, как в суровой замяти
Уходит в бой крестьянский батальон…
Земля не слухом полнится, а памятью –
Неизгладимой памятью времён.
И с той поры, как свет зажгли мы праведный,
С полей своих согнали чёрный дым,
Ту землю, где лежат отцы и прадеды,
Мы никому вовек не отдадим.